Я часто пишу рассказы. Даже слишком, но не заканчиваю ни один. Мне кажется, если я закончу хотя бы один - все рухнет. И смысл слова, и все остальное. Это просто.. Просто мой крик, который я выливаю в словах, предложениях, в тексте. Это то, что происходит со мной ровно в один момент, и я не могу продолжать описывать это в другой. Это неправильно.

Как часто вы делаете то, что вы любите? Как часто вы признаетесь самому себе, что половина вашей жизни вас не устраивает? Я каждый день. И дело даже не в том, что все вокруг меня плохо. Черт, кто угодно бы позавидовал моей жизни.  Дело во мне, все сводится ко мне.

Я не делаю то, что я так сильно люблю. В моей жизни все не так, как бы я хотела. Я не могу быть плохой, хотя я такая. Мне нравится быть жестокой к другим людям, я не могу их ударить, не  могу занести руку, чтобы оставить на их лице свой отпечаток. Не могу сказать такое, чтобы разрывающая проволока обхватила их шею и сдавливала. Нет, я - идеальная дочь, хорошая подруга и примерный ученик в своей школе. Я - человек, у которого будет отличное будущее, отличная семья и просто все будет отлично. И пусть даже Я не имею права показать саму себя.

Наверное, именно поэтому я и пишу сюда, скрываю свое имя, а потом закрываю страницу и иду убирать или на занятия, продолжая там улыбаться.

Я - лицемерна. Я - эгоистична. Я - больная. И да, это я и мне нечего стыдиться, потому что никто не знает об этом.